Embriagados

Nadie dijo que sería fácil, pero al darme cuenta de tus extrañas reacciones sólo ahora logro descubrir que tu extraña forma de ser es la fuerza de gravedad que nos lleva siempre hacia ti. Son años de amistad que hasta el día de ayer no habían tenido sobresaltos, sino solamente buenos momentos, algunas discusiones típicas de las relaciones humanas y muchas, muchas copas en el inventario de espacios y tiempos compartidos.

Pero nunca esperé que de un momento a otro- obviamente después de una de nuestras interminables reuniones entorno a esos quesos y esos vinos- todo lo que se creó durante los largos años se destruyera por una palabra, por un hecho.

Todo iba bien, primero llegaste, luego los demás invitados y se inició esa conversación típica de personas que no se ven en años, que buscan encontrar o retomar aquella vieja confianza para así dar rienda suelta al cúmulo de situaciones y sentimientos que durante tanto tiempo estuvieron guardados bajo llave, esperando ver a los antiguos compañeros con los que compartiste gran parte de tu propia historia.

Luego destapamos el vino y comenzó el viaje por las antiguas discusiones, los recuerdos y esas nuevas situaciones, esas historias que en algunos momentos causaron más dolor de lo esperado. Siguieron las bromas, esas que no pasan de moda y en las cuales volvemos a caer una y otra vez.

Llegó la segunda botella, el corcho tenía ese aroma a madera que nos invitaba a continuar con los cuentos y a dejarnos llevar por el embriagante sonido de tus palabras que una vez más animaban nuestro encuentro. Tú sabes muy bien que tienes esa capacidad de hacernos viajar por el espacio de las palabras, por un mundo imaginario que en realidad es sólo una muestra de tu vida cotidiana.

Pero de repente todo terminó. Se acabó vino, el queso solamente expelía un hedor nauseabundo y el encuentro finalizó, todos de pié y nos dispusimos a salir del lugar que nos cobijó por eternas 4 horas.

Y ese fue el último instante en el cual la magia nos rodeó, después de compartir una vida, ese último acto fue algo decidor en la historia de nuestras vidas. Para unos fue un golpe por la espalda, para los otros un suicidio, porque ese efecto embriagador del vino y tus palabras, simplemente nos condujeron al último punto en común: el fin.

Sin Sentidos

Sentarse a buscar ese momento de inspiración a veces se puede convertir en algo más tortuoso de lo esperado; es que comenzar a redactar historia alguna, informe o un escrito para presentar en algún tribunal, requiere en muchos casos de una imaginación extrema.

Por otro lado, sentarse a escribir incoherencias, se puede transformar en un arma de doble filo, ya que se puede conseguir uno de aquellos cuentos fantásticos digno de algún premio de literatura o simplemente pasar a ser un papel más con letras que no tienen significado alguno. Yo prefiero jugármela esta vez por ese papel con figuras casi ininteligibles que solamente buscan tener un significado especial para mí. Y sólo para mí, porque si bien es cierto que como ser humano debo ser capaz de comunicarme con el mundo y comunicar (valga la redundancia) alguna situación, sentimiento o cualquier cosa en general, también es cierto que necesito como individuo, otorgarme ese espacio para comprender mis incomprensibles palabras que al menos tienen un objetivo: entender que rayos está pasando por mi cabeza.

Es que no siempre estamos atentos a lo que está pasando por nuestro alrededor interno. Sí, alrededor interno, porque aun cuando este término suene extraño, existe ese espacio que tiene ideas rondando mi cabeza en esos momentos en que estoy realizando algo concreto.

¿Pero que estoy diciendo ahora? pues parece que mientras realizo esta extraña tarea de escribir un ensayo, estoy pensando en lo que ocurre por ese alrededor interno de mi cabeza que me guía a expresar y transformar en algo concreto lo que pasa por mi cabeza. Es ahora cuando me pregunto ¿es esto una tarea o la posibilidad de mostrar qué es lo que soy?.

La incoherencia está dominando mi mente, y esta a mis manos, porque ya no entiendo lo que escribo y la única idea que tengo clara me dice que estoy rellenando una hoja de papel con las palabras más extrañas que en algún momento pude escribir.

No tengo motivos para contar una historia, parece que la historia de mi vida se está volviendo cíclica y no creo que alguien tenga interés alguno en leer la biografía de una persona común; tampoco tengo razones que me inciten a escribir un gran ensayo que sea capaz de dar la vuelta al mundo como un gran aporte a la humanidad.

Cuando Armstrong pisó la luna, dijo “este es un pequeño paso para el hombre, pero un gran paso para la humanidad”, pues ahora yo digo que este es un pequeño paso para la humanidad, pero uno muy grande para mí, porque al fin estoy reconociendo que no sé escribir algo interesante y que tenga algún mensaje grandioso. O tal vez sí tiene un sentido o un mensaje: mostrar el propio sin sentido que me lleva a deambular por las calles de la escritura.